L'Indien

Du haut de ces rocheuses, un bruissement, se trahit du vent,
Surplombant les lieux, ce cri résonne au loin tel faucon
d'antan,
Des falaises épurées, l'homme peau cuivré paré de glaise,
Danse au son de ses ancêtres, l'aspect fait de plumes de
braise,
Dans la fumée, les vapeurs d'herbe, vit la transe à souhait,
Quand l'aigle survole ce ciel rougissant, se voit tout les traits,
Brandissant son tomahawk, bardé d'un costume coloré,
Au bruit du tambour saccadé, s'envole les âmes rêvées,
S'achemine la cavalcade, suite endiablée des ondes,    
En propageant l'épilogue jusque dans la nuit vagabonde.